“顾承川！” 女生突然抬头，眼睛弯成两道月牙，“你的怀表链用回形针固定的？我这儿有多余的书签 ——” 她翻出片银杏叶标本，叶脉间用金粉描着小小的手术刀图案，边缘还绣着细密的水波纹，“送给你，新生礼物。我叫李佳，苏州来的，我们那儿的银杏比北京的早黄二十天呢。”
怀表在口袋里轻轻颤动。顾承川接过书签时，注意到她笔记本里掉出张照片：小桥流水边，穿旗袍的少女抱着画板坐在乌篷船头，身后的银杏叶正飘进青石板的缝隙。他忽然想起父亲曾说，江南的医生看病像绣花，讲究个 “细” 字，而北京的大夫问诊如评书，讲究个 “明” 字 —— 此刻李佳指尖的温度，像极了母亲熬的杏仁茶，带着江南的温润，却让他想起胡同里秋日的暖阳。
上课铃在远处响起。顾承川转身走向解剖楼，指尖捏着银杏书签，怀表的滴答声与心跳渐渐同步。他知道，有些东西正在九月的阳光里悄然发芽，比如书签上的水波纹，比如口袋里带着体温的怀表，比如父亲未说完的半句话 —— 那些被北京的胡同与江南的流水浸泡的记忆，终将在某把解剖刀的起落间，长出新的年轮，一半带着槐树的苍劲，一半带着银杏的温柔。