老叟的咳嗽声打断思绪，他颤巍巍捧着陶罐往两人手中塞：“再喝些羹汤，老婆子在灶前守了整夜，火塘里的粟米香能驱邪呢。”
温南枝接过碗，看见汤面上浮着几粒桂花，忽然想起民议亭前的桂花树，每逢中秋便落英如雪，百姓们总用花瓣拌粟米粉做糕。
“陆将军，郡主！”孩童们拽着陆澈的甲胄下摆，举着用粟米粘成的小旗子，“明日开仓分粮，我们能帮着搬粟米吗？”
陆澈弯腰将最小的孩子抱起来，放在肩头：“当然能。不过搬完粟米要学写‘民安’二字，学会了才能吃粟米糕。”
“好呀！”孩子们欢呼着散开，发间的粟米穗坠子晃成一片金黄，像极了秋风里起伏的粟米田。
温南枝望着他们的背影，忽然想起父亲的航海图——那些被虫蛊侵蚀的蓝斑粟米，此刻正被百姓们重新筛洗，褪去阴霾，露出原本的金黄。
“看那儿。”陆澈忽然指向粮仓外墙，几个青壮年正踩着梯子，用新收的粟米在墙上拼字。
颗粒饱满的粟米嵌进灰泥，渐渐显出“民以食为天”五个大字，每个笔画都闪着晨光，比任何金石雕刻都更厚重。
温南枝忽然伸手握住他的手腕，将他指尖按在自己心口：“你听，这心跳声与百姓的笑声重合了。”
陆澈低头看她，晨光穿过她睫毛，在眼底投下细碎的影，像撒了把粟米粒在春水里：“那是因为我们的心跳，从来都和百姓的呼声同频。”
王大爷举着锦旗过来时，温南枝正用指尖替陆澈梳理被虫蛊缠乱的发丝。