姓名栏填着“盛怀良”，死亡日期写的是1989年9月12日，死因栏赫然印着“意外溺亡”。
底下的印章鲜红得刺眼，像爷爷去年除夕贴在门楣的春联，死死地印在她的脑子里。
可是身份证上写着她1984年9月9日出生，那这些年陪伴在自己身边的又是谁呢？
这份死亡证明来得近乎荒谬。
——他明明七天前还在给她发信息，说最近几天都要下雨，叫她不要忘了收衣服。
“骗子。”她不相信。
这怎么可能呢？纸张上覆盖着的油墨味混着霉味涌进鼻腔，她感到一股没由来的窒息。
这一定不是真的，但爷爷肯定出事了。
女孩把手机砸进棉被，指节攥得发白，眼底蕴积的泪珠已经率先不受控地滚落下来，甚至连报警也无济于事……
墙上的老式挂钟指针已经走到十的位置，底下的吊环敲在钟壁发出清脆的几声报时。
……
&34;吱呀——&34;阁楼木梯在脚下呻吟。
十七年来，她极少单独一人踏入过爷爷的卧房。
不知道是因为什么缘故，她从小患有过敏性哮喘，对刺激性气味尤其是烟味很敏感。
爷爷开了个小杂铺，收古币或卖古董小物件，其实什么都做点，大部分是帮人修东西，什么钟表、老式摄像机、缝纫机之类。
阁楼里的机器和东西杂乱且多，他偶尔还会抽抽烟，这样的环境对她来说不太好。
所以他基本上不让她去阁楼里待，偶尔有次她上去找扳手想修自行车，才刚进门就被赶来的爷爷拎过后颈衣领抱着拽下楼。
直到渐渐长大，他把烟也渐渐戒了，她依旧很少去他的卧房。
木门推开的瞬间，陈腐的空气里漂浮着细小的纤维，她被刺激得咳嗽几声。
意识到这里应该很久没人来过，心里微动，拿着鸡毛掸子扫了扫，空气中那些无声的细小尘埃，像是某种被遗忘的过往。
房间有些昏暗，她摸到墙面垂下来的细绳伸手轻拉，“哒吧”一声，房间里亮起的昏黄灯光穿透镂空式窗棂，在木柜铜锁上投下扭曲的阴影。
找东西