她盯着屏幕，看着那三个字跳出来：
【我想见你！】
她没有点开。
十秒后，又来一条。
【哪怕一分钟！】
她把手机扣在桌子上，闭上眼。
一分钟？一分钟能干什么？
安然知道，只要她一回头，他就能走进来。
可她更知道，一旦让他走进来，她就要花十倍的力气再把他推出去。
她已经没有力气了。
她不想再开始，也不想再告别。
她只想安安静静，带着孩子，过完接下来的日子。
哪怕平淡，哪怕疲惫，也好过波涛汹涌。
她把手机调成静音，回了卧室。
苗苗还在睡，手里握着她给他买的小熊挂件，翻了个身，嘴里含糊不清地说了句：“妈妈别哭了！”
她轻轻抱住他，眼泪终于还是掉了下来，悄无声息。
凌晨两点，安然依旧没有睡。
她坐在工作室的沙发上，脚边散落着一地设计稿和参考资料，灯光柔和，杯子里的水已经凉透，桌上的手机屏幕偶尔闪烁一下，提示有新邮件未读。
她没动。
她整整坐了两个小时，什么都没做，眼神空空地盯着面前的草图，脑子一片浆糊。
那是《自语》系列的最终定稿，也是她亲自参与布展前的最后一组修改。
她知道自己只剩不到十天就要飞维也纳。
可她忽然不知道要怎么继续下去了。
不是设计的问题，不是作品的问题，而是她自己。
她整个人像是脱力一样，提不起劲，动不了笔，甚至连思考都觉得疲惫。
这些年，她一直这样。
日复一日地忙，工作、育儿、管理、社交、采访、宣传，连喘口气都没有时间。
她不是不想休息，而是停不下来。
一停，她就会乱想。
想起那些被遗弃的夜晚，想起傅衍慈冰冷的眼神，想起自己在产房签手术单时手抖得拿不稳笔的模样。
她闭上眼，肩膀轻轻一颤。
门外传来细微的响动。
她以为是助理，起身开门，却