傍晚的阳光斜斜切进病房，顾承川将白大褂叠成枕头，平整的折线里藏着三十年的褶皱。儿子的指尖划过袖口的暗褐色污渍，像勘探队员触摸古老的岩画。
“这是爸爸的勋章吗？” 孩子的眼睛映着夕阳，指尖停在块边缘模糊的碘渍上。顾承川笑了，胡茬蹭过儿子额头：“不，这是爸爸给生命补漏的痕迹。” 他翻开衣领，内侧的红土印子已经洗得发白，“记得非洲的红土吗？姆鲁用它捏的心，每个心尖都有透光的缝。”
儿子的手指移向衣襟上的浅褐色斑块：“这个呢？像洒了蜂蜜。” “那是张秀芳阿姨的红枣渍，” 顾承川摸着斑块边缘，想起那个用红土补花盆的河南汉子，“她出院时往我口袋里塞枣，纸包漏了蜜，渗进布料的纤维里。”
病床的阴影里，白大褂的下摆闪过道银灰色，像条沉默的鱼。“这道是镇沅的泥浆，” 顾承川指着 1998 年的污渍，“那年洪水冲垮临时医院，李爷爷背着我蹚过齐腰的泥，泥浆渗进纽扣眼，再也洗不掉。” 儿子突然抓住他的手，摸向空着的第三颗纽扣：“这里该有颗星星。”
监护仪的滴答声中，顾承川解开白大褂，露出里面洗得发灰的旧背心，左胸位置绣着褪色的 “仁心” 二字 —— 那是 2003 年非典患者偷偷绣的，针脚歪歪扭扭，却比任何勋章都沉重。“真正的勋章，” 他握住儿子的手按在自己胸口，“是你能听见的心跳，是患者能摸到的温度。”
儿子的指尖滑到袖口内侧，那里有块月牙形的淡色痕迹：“像被咬过的饼干。” 顾承川笑出声，想起非洲停电那晚，他咬着手电筒做手术，橡胶齿印永远留在了布料纤维里。“那天星星特别亮，” 他轻声说，“光从齿印的缝里漏出来，刚好照见心尖的缺口。”
暮色漫进病房时，李小南送来新洗的白大褂，却被顾承川推回去：“这些痕迹是活的，” 他指着领口的碘伏斑点，“就像树的年轮，每道都记着阳光、雨水，还有虫子咬过的洞。” 儿子似懂非懂，却把脸埋进叠成枕头的白大褂，深吸一口气：“有太阳的味道。”
“知道吗？” 顾承川摸着孩子后颈的绒毛，“每件白大褂都是会呼吸的皮肤，” 他掀起衣角，内侧的血渍已经变成褐色