“其实疤痕恢复得很好。” 李佳突然开口，彩铅在画纸上添了朵向阳花，“但心里的伤口，需要更柔软的药。” 她把速写本递给周丽，空白页上画着戴婚戒的手托着新生的嫩芽，“您看，无名指的白痕像不像破土的芽？”
周丽的手指颤抖着抚过画纸，突然捂住脸。无声的抽泣从指缝漏出来，混着消毒水的气味，在换药室里蔓延。顾承川的喉咙发紧，他想起自己总在病历本上记录疤痕长度、愈合指数，却从未写过 “患者无名指空置的第 37 天”“被婚姻切除的不仅仅是乳房”。
“下周开始做康复操。” 他听见自己说，声音比平时柔和许多，“我教您用弹力带训练，就像……” 他顿了顿，看着周丽无名指上的白痕，“就像重新握紧生活。” 患者抬起头时，眼泪在疤痕凹陷处聚成小水洼，倒映着李佳画的向阳花。
傍晚整理病历，顾承川在周丽的 “心理评估” 栏写下：“无名指婚戒痕持续存在，建议联合心理咨询。” 他摸向口袋里的怀表，表盖的裂痕在夕阳下泛着暖光，突然想起李佳画里的红字 —— 医学能缝合皮肉，却缝不住那些看不见的伤口。
深夜值班，顾承川看见周丽在走廊徘徊。月光透过窗户，将她的影子拉长投在白墙上，左手无名指依然保持着虚握的姿势。他走过去时，发现患者正在看手机里孩子的照片，屏幕光映在无名指的白痕上，像道微弱的希望。
“顾医生，” 周丽突然说，声音带着夜的凉，“我能问个不专业的问题吗？” 她举起左手，婚戒痕在月光下清晰可见，“这道印子，会跟着疤痕一起消失吗？”
顾承川望着她的眼睛，想起父亲临终前最后一次抚摸母亲的手，那时母亲的无名指上还戴着婚戒。“不会。” 他轻声说，“但它会变成你独有的标记，就像……” 他想起李佳画的嫩芽，“就像新生的证明。”
周丽沉默良久，突然笑了。这次的笑容让锁骨处的疤痕舒展，像朵在月光下绽放的花。她转身回病房时，顾承