第(2/2)页车间里，把最后一块\"人\"字铅模放进衣兜。走出厂房时，夕阳正把天空染成熔化的铜。我摸了摸口袋里的铅模，突然想起那些玻璃瓶里的萤火虫——它们在黑暗中积蓄光芒，只为在某个夏夜绽放。那天晚上，我在阁楼里整理旧物，发现窗台上的陶罐不知何时裂了道缝，泥土里钻出几株野草，在月光下泛着苍白的光。 现在我住在新城区的高层公寓，落地窗映着霓虹的海洋。书架上摆着精装的诗集，书页间夹着干燥的萤火翅膀。每当我翻开那些文字，仿佛又回到了阁楼的天窗下，看月光在玻璃瓶上流淌成河。有天深夜，我忽然想再去看看芦苇荡，却发现那里早已变成了湿地公园。霓虹灯光照亮了水面，却照不亮记忆中的那片幽蓝。我站在观景台上，摸出衣兜里的铅模，发现它不知何时被磨得光滑如卵。远处传来夜市的喧嚣，我却听见了排字房老钟的滴答声，听见了阁楼木楼梯的叹息，听见了萤火虫振翅的轻响。第(2/2)页