陈家的大门虚掩了一条缝，没有关严实。段书瑞推门进去，陈伯正在侍弄他的花花草草。他一边哼着小曲儿，一边给一盆植物修剪枝丫。段书瑞轻手轻脚的走过去，轻轻唤了他一声：\"陈伯。”陈伯头也不抬，继续干着手上的活儿。段书瑞也不知道他是何用意，只得站在他的身后。
过了一会儿，大概是脚蹲麻了，陈伯颤颤巍巍的站起来，活动了一下筋骨。他问道：“修竹啊，你看我种的草本植物长势如何啊？”
段书瑞仔细端详了半分钟：“很好。绿油油的，很有春天气息。”
陈伯又指着几株兰花道：“兰花开的好吗？”
“不错。”段书瑞的手藏在宽大的袍袖里，在陈伯看不见的地方抠了抠侧腰。
“这些，都可以是你写作的素材。”陈伯淡然一笑，“就连路边的一朵不知名的野花，无意间喝到的一壶好酒，都可以成为你笔下的话题。”
“您的意思是……”
“诗意不是与生俱来的，而是后天经过环境的熏陶慢慢培养出来的。”陈伯语重心长道，“如果你将大量的时间都花在思考写作对象上，那么你就和虚度光阴差不多了。好诗不是想出来的，而是写出来的。就连大名鼎鼎的青莲居士尚且有许多废稿，更何况你这样的籍籍无名之士呢？”
段书瑞像是明白了什么，他若有所思的开口：“先生，你是让我不要拘泥于固定的话题，而要从生活里寻找灵感吗？”
陈伯点点头。他拍拍手上的泥土，将双手随意地在衣服上擦拭了一下：“你的诗呢？拿来我看看。一共写了几首呢？”
段书瑞有些不好意思的低下头：“只写了两首。我这就拿来，劳烦师傅帮我看看了。”