江文长叹一口气，情绪中满是无奈与不甘：“唉，你不懂。我第一次这么快就杀青一部电影，心里空落落的，总觉得还能再加点什么，可李文东那家伙，硬是不同意。” 他的声音中带着几分懊恼，仿佛在抱怨自己失去了创作的主导权。
周云微微摇头，嘴角泛起一丝淡淡的笑意，不紧不慢地说道：“你就是太爱折腾了，李文东对你和陈诗人的评价，还真是一针见血。” 周云的语气平稳，却隐隐透露出对李文东观点的认同。
江文的好奇心一下子被勾了起来，他急切地追问：“哦？他说什么了？” 眼中闪烁着探寻的光芒，似乎想要从李文东的评价中找到一些答案。
“他说你们俩就爱瞎折腾，拍电影总喜欢往里面塞各种东西，结果弄得电影云里雾里，观众根本看不懂。他觉得观众想要的很简单，不过是看些轻松舒服、不费脑子的电影。” 周云转述着李文东的话，观察着江文的反应。
江文听后，脸上的表情瞬间变得严肃起来，他立刻反驳道：“这简直是瞎说！拍电影就是要把自己的思想和理念灌注进去，不然跟流水线上的商品有什么区别？电影是艺术，艺术就应该有深度，有内涵，能够引发观众的思考。”
江文越说越激动，双手在空中挥舞着，仿佛在向看不见的对手表达自己的坚定立场。
在江文看来，电影是他表达自我的窗口，是他与观众沟通的桥梁。
他希望通过电影传递自己对世界的看法，对人性的理解，对社会问题的关注。
每一个镜头，每一句台词，都是他精心雕琢的艺术品，都承载着他的情感和思想。
他不愿意为了迎合观众的口味，而放弃自己的艺术追求，他坚信，真正的艺术是能够经得起时间考验的，即使不被当下的观众理解，也总有一天会被后人所赏识。
周云静静地听着江文的慷慨陈词，等他说完，才不紧不慢地回应：“所以上一部电影赔得底儿掉，你忘了？”
周云的语气中没有嘲讽，只有冷静的提醒，她用事实说话，试图让江文面对现实。
江文的脸色微微一变，上一部电影的失败是他心中的痛，是他不愿提